La pelirroja

Tus pecas por toda la cara me calientan de una manera soberbia. Creo que te diste cuenta la otra vez, cuando me dijiste que me conociste “muy en profundidad” [sic]. Me calienta que estés casada, que le digas a tu otrora novio, devenido en marido… la verdad, no sé qué le dirás. No sé qué excusa ponés para escaparte de tu casa. Y no sé por qué todavía te cree. Calculo que es parte de la ignorancia que por momentos se apodera de nosotros o, por ahí, es porque simplemente no le importa que otro calme esa voracidad sexual que tiene tu concha. La verdad que no lo sé. Y tampoco me importa.

El origen de mis posts

Que escriba sobre una mujer, no quiere decir que esa mujer exista. Que diga que algo pasa, no quiere decir que eso pase. Si digo que algo no pasa, no necesariamente no pasó…

Esto es un lugar de libre expresión. Es MI lugar de libre expresión. Bien por el que le guste. Una pena al que no le guste. A los últimos, lo único que les puedo sugerir es que no lo lean. O que intenten levantar el espacio. Lo que les resulte más cómodo.

Es de necios pensar que voy retratando mi vida minuto a minuto en mi blog, como si se tratase del diario personal de una adolescente con sobredosis de estrógenos, que recién descubre el placer que le da a su novio practicándole sexo oral.

Everybody loves Bachi

 

Es una sensación rara saber que todos hablan bien de Bachi. Hasta Cecilia, con la que conviven hace casi dos años y con la cual ya tienen fecha para el civil. Cecilia y Bachi llevan 3 años saliendo; dos conviviendo y, Cecilia en particular, 1 año y 8 meses saliendo con el jefe de otro sector de la empresa donde trabaja.

 

“Bachi salvó a un bebé en el incendio de la semana pasada”, dice una chica. “Gracias al gol de Bachi estamos en semifinales”, dice uno de sus compañeros de fútbol. A todo esto, ¿qué dice Cecilia? “Amo a Bachi”, dice Cecilia. Alguien dice que puede ser cierto. Sinceramente, no lo creo. Creo que Cecilia ama la sensación de seguridad que tiene con Bachi. Pero amarlo, lo que se dice amarlo, no. No lo creo. De ninguna manera. Sino no haría de Bachi el blanco predilecto de miradas de todas sus amigas, que saben lo que hace Cecilia en su trabajo. Lo que hace en el baño del trabajo. Y que, como dice aquel dicho, “el que calla otorga”. Sus amigas callan. Sus amigas otorgan…

Los cuernos de Bachi: Cecilia y su amigo contador (de vellos)

La verdad que, viendo a Cecilia, algún desprevenido me podría haber comentado “lo buena mina que es”. Lo buena amiga o lo buena novia que ella es. Pero eso es lo que diría algún desprevenido. A mí, gracias a algún Santo protector que todavía se apiada de mi alma, eso no me pasa. Y Cecilia no me termina de “comprar” con esos ojos redondos como dos huevos fritos, y su boca gigante, capaz de tragar un melón de una sola mordida. No. A mi, eso no me pasa. Me pasarán muchas otras cosas. Pero ”comerme” una mentira de este tipo, no es una de ellas. La sonrisita falsa de ella no me la tragué. Nunca. Desde la primera foto que vi. Después, confirmé las sospechas. La primera vez que la vi pensé: “qué pinta de rápida que tiene está mina”. Pero como el nexo entre los dos no paraba de decirme todo lo contrario, supuse que debía estar equivocado. Que era una más de las tantas boludeces que pienso. Pero no. No sólo no estaba equivocado, sino que estaba tan en lo cierto que, cuando me enteré, no podía comprender cómo hacía su novio Bachi para pasar él, con sus cuernos, por la puerta. Bachi era un cornudo. Pero cornudo cornudo. Con todas las letras. Con todas las de la Ley. Con todas las del abecedario. Con todas. Pero TODAS.

De las noches con Virginia en un telo de Palermo

Me desperté a las 6 de la mañana. El aire frío que entraba por la ventana abierta, desde el 5º piso de aquel telo con vista al Campo Argentino de Polo, no me dejaba dormir. Eran los primeros días de Octubre. Y el frío se negaba a irse.

Virginia dormía desnuda, abrazada a mí. En términos estéticos, fue lo más cercano a la definición de ángel que tuve la oportunidad de ver y poseer entre mis brazos hasta ahora. Virginia no tenía frío, pero sí una forma de dormir bastante desprolija. De a ratos se ponía a balbucear nombres y situaciones. Hasta que encontraba mi cuerpo al lado suyo. Ahí se calmaba y se volvía a dormir cuando la abrazaba. Una frase que balbuceó varias noches fue: “Negri… te juro que no sé cómo pasó. Fue algo de una sola noche. Me tenés creer. Creeme… por favor… Jamás haría nada para lastimarte. Me tenés que perdonar… ¡por favor!”.

El “negri” al que Virginia hacía referencia era Hernán. Hernán era, por aquel entonces, su futuro marido. Hernán se enteró de aquella supuesta “única” noche cuando el traicionero e inestable sueño de Virginia le jugó una mala pasada. Y entonces habló. Y así Hernán se enteró que existía Nicolás.

Si tu novio supiera…

 

Si tu novio supiera… Ay, Ay… qué pasaría si tu novio se entera de todo lo que empezás a hacer inmediatamente después de darle ese tan cariñoso besito de despedida, cuando el pobre tipo se va a laburar…

Si tu novio supiera que dejás los jeans gastados y grandes, para calzarte el jean apretadito y que deja muy poco librado a la imaginación…

Si tu novio supiera que dejas de lado la remera de esa bandita que a él le gusta, y te ponés esa remerita rosada que dejan a esos 105 a punto de escaparse hacia la libertad, y a cada tipo que las ve, al borde de un colapso cardíaco…

Si tu novio supiera que a él le vendiste el buzón de una virginidad que te quitó ese profesor de la secundaria que te llevaba 34 años…

Si tu novio supiera, que todo lo que él cree que es capaz de comprarte con una billetera abultada, no alcanza para evitar esto…

Si tu novio supiera… que cuando él se levanta los sábados a la mañana, vos no vas a ver a tu amiga… sino que venís a pasar el día entero a mi casa.